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Analista de gestión documental
Crítica literaria
Correctora de textos
No como animales
Leo mucho y me gusta el heavy metal
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"No tengo más que esta pequeña lámpara, estos anteojos redondos, montados en hierro, esta mano y este poco de papel sobre el cual escribo. Nunca he necesitado más -nada más que esta pluma entre los dedos, que me impide caer." (Pascal Quignard)

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Tras la pista de Sherlock.

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Primero está la soledad
En las entrañas y en el centro del alma:
esta es la esencia, el dato básico, la única certeza;
que solamente tu respiración te acompaña,
que siempre bailarás con tu sombra,
que esa tiniebla eres tú.
Tu corazón, ese fruto perplejo, no tiene que agriarse con tu sino solitario;
déjalo esperar sin esperanza
que el amor es un regalo que algún día llega por sí solo.
Pero primero está la soledad,
y tú estás solo,
tú estás solo con tu pecado original -contigo mismo-.
Acaso una noche, a las nueve,
aparece el amor y todo estalla y algo se ilumina dentro de ti,
y te vuelves otro, menos amargo, más dichoso;
pero no olvides, especialmente entonces,
cuando llegue el amor y te calcine,
que primero y siempre está tu soledad
y luego nada
y después, si ha de llegar, está el amor.

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El último poemario de David González @davidgonzalezpoeta , me ha traído una gran cantidad de recuerdos de hace años. Llegué a la poesía de David siendo una cría que apenas empezaba la universidad en Salamanca, gracias a un antiguo amigo de Zamora a través del cual, y sin querer, llegó también otra gente, ya en Madrid.

He recordado la hostia en la cara que te dan los poemas de David abras el libro por la página que lo abras. He releído los emails que nos cruzamos en los últimos años. He visto un documental que grabaron hace poco sobre su aportación a la poesía española y que está en YouTube. Y me he quedado con una de sus frases que me parece mágica y que dice así: "Para mí la poesía, y voy a decirlo claramente, es como un sol que sale de noche. La poesía debe iluminar los rincones oscuros del alma". Podéis hacer click en el link que hay en mi perfil de Instagram y que va directo a mi blog, si queréis leer mi reseña. Pronto sortearé por aquí un ejemplar de este libro, ¡estad atentxs! 
@entropiaediciones

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Cuando estás ausente, tu figura se dilata hasta el punto de llenar el universo. Pasas al estado fluido, que es el de los fantasmas. Cuando estás presente, tu figura se condensa; alcanzas las concentraciones de los metales más pesados, del iridio, del mercurio. Muero de ese peso, cuando me cae en el corazón.

Margarite Yourcenar

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Vayámonos lejos de estos confusos edificios enfermos: donde la montaña esconde su cara más oculta aquella que quema y produce ampollas en los pies, hacia lo abrupto de la sonrisa de la naturaleza, en donde reside esta libre y salvaje, cerca de donde una vez cayeron algunas estrellas y desde entonces entre rocas emana el agua en cascada entre las piedras y la vegetación más salvaje.

Déjame observarte bajo un dosel de ramas, sentada en una roca con los pies dentro del río y el agua abundante ahora en mayo, cristalina, dolorosamente fría; tú de negro y sonriente, me haces señales con el brazo o me lanzas besos, con la voz de Keats como si trepara por tu pierna, con el dolor de no poder revivir estas otras primaveras.

Cuando lleguemos lo primero que haremos será construir una pequeña iglesia románica de grandes piedras blancas de la zona de granito de Guadarrama, y la luz entrará por las ventanas estrechas, casi secretas, runas prohibidas para la lucidez de los ojos profanos o básicos, los que tomaron la pastilla azul, feligreses de la corrección de los hechos, la consumación de un destino prescrito de antemano con las mismas faltas de ortografía como autentica herencia.

Una iglesia dedicada a la diosa Hécate, a la Virgen María en francés y a la madreselva que trepa sobre todas ellas por los muros de piedra y que penetra por los ventanas secretas. Mente, alma y cuerpo; lo mezquino, malo y doloroso queda con lo demás, abajo entre el cemento y el ruido.

Autor @g.sanguino, www.sobrelaarquitecturadeuncastillodenaipes.com

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De 75 años, habrían cumplido 20. De 15, no van a cumplir una mierda. Violar sigue saliendo barato en este país... ya que fue violación después de mucho debatir, porque al parecer las obviedades sigue habiendo que explicarlas y movilizar a medio país, si se tercia. Para que les entre en la maldita cabeza. Me pregunto si la próxima vez que alguien vaya a maltratarse el hígado a una fiesta que gire en torno al asesinato de inocentes, la próxima que se plantee la posibilidad de usar a una mujer como a un maldito objeto, aplaudir la extorsión de un animal, comerse su cuerpo muerto: se lo piense dos veces, me pregunto si se lo pensarán dos veces.

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“Si tengo un hijo maricón, lo mato.” Y ese hijo era yo.

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Hay una anécdota preciosa que retrata a William Godwin, el filósofo e intelectual padre de Mary Shelley, visitando la tumba de Mary Wollstonecraft junto a la pequeña, y enseñándole a leer poco a poco haciendo que siguiera con sus pequeños deditos los surcos tallados en la piedra que formaban las letras del nombre de su madre en la lápida. Ese lugar se convirtió en el refugio de la pequeña niña, era donde acudía cada vez que quería darle un abrazo a su madre. (...) Y, ¿¡¡cómo no iba a verse influida Mary, si además de todo lo que ya sabemos, fue coetánea de artistas de la talla de: Goethe, Beethoven, John Keats, William Blake, William Wordsworth, Emily Dickinson, Walt Whitman, S.T. Coleridge, Edgar Allan Poe, Alfred Tennyson, J.H. Füssli, Robert Burns, Charles Baudelaire, George Sand (A.A. Lucile Dupin), Robert Browning, Chateaubriand, Weber, Caspar David Friedrich, Goya, Velázquez y los mismísimos Percy Bysshe Shelley y George Gordon Byron, entre otros muchos y muchas…!!? (...) No se trata de resumir aquí “En busca de Mary Shelley”, dejémosla insuflando vida al monstruo con palabras en su habitación propia mientras Percy y Byron recorren juntos Venecia. Yo elijo quedarme observándolos en sus momentos más emocionantes e inspiradores. La historia de este grupo de personajes mágicos marcó una etapa intensamente agridulce de mi vida que creí que había terminado hace mucho, cuando realmente no había hecho más que empezar. Fiona Sampson, de la mano de Galaxia Gutenberg, ha venido a endulzar unos días en los que siento a la preciosa Mary más cerca que nunca: porque este libro no supone un viaje al pasado donde nos situemos cómodamente a observarles, no; va mucho más allá. Son ellos mismos situados en nuestro presente tal y como se los percibe, debido a la apabullante cercanía a través de la que casi podemos acariciarles, sentirles, escuchar sus voces y recibir su esencia… gracias al admirable trabajo de Fiona Sampson.

Reseña completa, en el blog.

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Primeras adquisiciones de Feria del Libro 
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Tengo un montón de lecturas pendientes e interesantísimas pero hoy os traigo "El bosque" de @nellleyshon1, la misma autora del maravilloso "Del color de la leche" que ha publicado recientemente esta nueva obra a través de los guapos de @sextopiso_es  y que me ha encantado. 
Hay una reseña en el blog, que podéis leer accediendo desde el link que tengo siempre en mi perfil de ig. Enjoy! "Le es imposible dormir. Tal vez sea verdad, y está vigilando la entrada de la cueva. Los seres humanos creen que avanzan sin fin hacia el desarrollo y la sofisticación, sin embargo, habitan en todos nosotros los fósiles enroscados de los hombres y mujeres antiguos, que saben cosas que nosotros no. Que notan una presencia a nuestra espalda. Que saben que debemos sentarnos apoyados en la pared para ver acercarse al enemigo. Que se enamoran en la primera cita, guiados por olores invisibles, imperceptibles. Ella, Zofia, sabe todo esto: lo rápido que se esfuma la sofisticación, lo rápido que puede desplegarse la mujer fósil." #lectura #novela #Polonia #Inglaterra #bosque #guerra #segundaguerramundial #reading #instabook #review #blog #bookreview #novel #secondworldwar #worldwar #family #childhood #maternity #delicacy #forest #war #literature #poland #england
Te apareciste
No te acercaste
ni entraste sin llamar
Te apareciste
A pocos centímetros de mi cara
de repente 
Como una virgen salvífica de sonrisa infinita 
y esa luz preciosa y brillante alrededor,
agitando orgulloso una botella en alto
para que todos la vieran
una de aquellas botellas con un mensaje dentro que Shelley 
lanzaba al mar
Y dentro estaba escrito mi nombre 
En las palmas de tus manos estaba escrito mi nombre 
En las paredes de aquel bar 
y al otro lado de los espejos 
siempre estuvieron escritos 
como Alicia corriendo detrás 
de nuestros nombres

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